Философская поэзия
Поэт — это человек, который будто бы знает что-то немного больше, чем все остальные люди. Что-то есть такое в жизни, что подвластно к пониманию лишь ему. И философская поэзия еще больше нас убеждает в этом. Особо отличается в этом плане мужская поэзия. Там собрано много раздумий о смысле жизни и о дружбе, о течении и времени и смысле бытия. И сегодня мы познакомим вас с поэзией Юрия Слащева. Юрий живет и работает в Кривом Рогу. Криворожские поэты еще не удостаивались нашего внимания и сегодня мы начнем с мужской поэзии. Чем она отличается, как звучит и какой у нее смысл вы сможете узнать, познакомившись с замечательными произведениями Юрия и насладившись его мыслями и раздумиями. Итак,
Философская поэзия
Юрий Слащев ( Кривой Рог)
Скажи, кто друг тебе
Убитому жизнью, другу-романтику Семёну – Посвящаю!
Раздумья, выводы ушли по доброй воле,
ночь, как в психушке, собеседник-потолок.
Не о высоком — мыслям вслух мне соизволил,
хотел всё вспомнить, развязался узелок.
Съязвил в порыве самых трепетных волнений,
всему мешало паутины серый цвет.
Мы разбежались по углам особых мнений.
тень от окна манила движущий рассвет.
И лишь под утро, собирая мысли в кучу —
вдруг, оказался предсказуем, близорук.
Молил в окно, стать неприступным и могучим,
чтобы на помощь возвратился старый друг.
Он так ушел, интеллигентно, без каприза,
не оставляя даже шансов на зарок.
Я думал, вышел погулять как ветер бриза,
но мысль упала на сакральный бугорок.
Скажи, кто друг тебе? – Он с неба улыбнулся,
в ответ моля, что бы подольше был живой.
Осколком жизни, мир во мне перевернулся —
я на него, теперь, смотру вниз головой…
19.03.2012
Юрий СЛАЩЁВ
Мне все равно
На полпути, безмолвием обманут,
тропа бездарно вымощена в келью.
Без слов, прощенья — пусть в обидах канут,
судьба глуха, закрыта цитаделью.
Смотрю ей вслед с болезненным позором,
напоминаю загнанного зверя.
Коль половина прожита с укором,
невелика была её потеря.
Не все грехи прощают на погосте,
слова сухи, не так красноречивы.
Мне всё равно, каким я буду после —
никто не знает в ком прерогативы.
Не будь овцой
червь доедает мозг, врачи сознались…
Сидеть осталось злу, недолго в кресле,
не будь овцой народ, и даже, если —
отара куплена, пастух назначен,
но люди волки, и у них иначе:
коль всё не так пошло, природа лжива –
идут ва-банк, назло, в борьбе нажива!
Без меня
Глыбой свинцовой нависшие тучи,
не покидают виденья обман —
словно химеры в болоте зыбучем.
в рот запихнув бутерброд похотливо.
Дышит озоном растаявший снег —
где же, зима? На душе, так, тоскливо.
Грязь на подворье… Испорченный день,
где-то под аркою прячутся тени.
Вязнет машина, привольный уздень,
с мокрой листвою, гниющею в тлене.
Праздник тоскливый без снега зимой,
дождь, непогода нарушила планы.
К вечеру женщины тянут домой:
торт, шоколад, мандарины, бананы.
Надо бы водки побольше купить…
Жизнь, как всегда, с каждым днём дорожает.
Выключу «телек», и сам буду пить —
пусть, без меня, там… Реформы «рожают».
Утро вечера не мудренее
Добавить комментарий